Letras: Rapsusklei. Pandemia. Boss.

(JUANINACKA)

Hablemos de tu jefe , ese que se dedica a decir estupideces.
Ese mierda que se crece y tiene mas de lo que se merece.
Al que aborreces mas que un gafe.
Porque solo hace, gilipolleces.
Tantas veces que escuece.
Tipicos jefes que van de jueces.
Siempre se mantienen en sus trece.
Si tienes pocas luces, enchufe y un traje es mejor que reces.
En tu cabeza voy a partir nueces.
Siempre con sus tejemanejes, con ese deje.
De chuleria y prepotencia, que no me queje.
Que me deje manejar.
Que tengo que aprender cual es mi lugar y no lo se o eso parece.
Te dice que no eres diferente.
Que si te vas, no lo notara por que tiene mucha gente.
Yo digo, que antes que estar en tu puta empresa.
Prefiero estar debajo de un puente.


(RAPSUSKLEI)

Hablemos de tu jefe, mas no lo veas como una amenaza.
La mano que mece esa puta cuna que te embasa.
El cabron se pasa, las horas en casa.
Su cuenta rebasa la tuya y tu eres quien paga su tasa.
Cuando a ti apenas te alcanza el salario.
Vives anclado y esclavo del calendario.
Currante o empresario, le rezan al rosario.
Y lo toman cual religion cuando repone el talonario.
Y es que la nomina, domina y domina.
Hay mucho que combina, estudio, trabajo y olvida.
Que la vida es algo mas que estar currando.
Cuando el mando esta llevando al fango y mal tu rango.
Y tu jefazo te lidia.
Pero debes trabajar para cuidar tu familia.
Si no lo haces seras bienvenido.
Al mundo sin dinero, del paro y del panico al despido.


(JUANINACKA)

El peso de la empresa que pone al plato en la mesa, te estresa.
Te ponen el despido en la cabeza.
Algunos rezan por llegar a fin de mes.
Ese es el tipo de stress que les interesa.
Un jefe es un jefe si tu le dejas.
Elijes trabajar o dejar que te esquilen como a una oveja.
Los jefes que antes me comian la oreja, ahora me comen la fresa.
Por eso me despido a la francesa.


(RAPSUSKLEI)

Maldito ese cabron que!!! Quiere que ande con pies de plomo.
Y aunque su promesa me pesa, mas si no no como.
Es tan monotono, por eso yo soy autonomo.
La calle es mi taller y mi herramienta es el microfono.
Como no voy a quejarme si estoy incomodo.
Somos dos trillones de clones, buscan todo modo.
De olvidar los mandatos de su jefe.
Presos de los contratos, de los mas baratos tratos de un hereje.


(Gracias a Hristo Plamenov por esta letra)