Letras: Henri Tachan. Les Filles De Salle.

Les fill'es de salle sont belles,
Il y a sous leurs aisselle
Des parfums d'Orient,
Tant pis pour toi, comtesse,
Mais tes quartiers d'noblesse
Puent le deodorant...
Viens, je prefere, p'tite fille,
La senteur des lentilles
A cell'e du reseda!

Les fill'es de salle sont molles,
Elles n'ont plus de guibolles,
Le "coup de feu" cessant,
Toi, tes jambes, comtesse,
On les masse, on les presse,
On les couvre d'onguent...
Viens, assied-toi, p'tite fille,
Ma matelott'e d'anguilles
C'est pas si presse qu'ca!

Les fill'es de salle sont tendres,
Z'en peuvent plus d'attendre
L'oiseau rar'e de client,
Dans ton boudoir, comtesse,
Tu convoques la Presse
Et tes derniers amants.
Viens avec moi, p'tite fille,
On porte les mem'es guenilles,
On vend les memes plats!

Les fill'es de salle sans cesse
Me servent leur detresse
Dans tous les restaurants,
Si tu savais, comtesse,
Comm'e ton caviar me laisse
Un gout indifferent...
Viens, sous le pourboire, p'tite fille,
J'ai laisse un'e jonquille
Pour que tu n'm'oublies pas,
Viens, sous le pourboire, p'tite fille,
J'ai laisse un'e jonquille
Pour que tu n'm'oublies pas!