Letras: Georges Brassens. La Messe Au Pendu.

Anticlerical fanatique
Gros mangeur d'ecclesiastiques,
Cet aveu me coute beaucoup,
Mais ces hommes d'Eglise, helas !
Ne sont pas tous des degueulasses,
Temoin le cure de chez nous.

Quand la foule qui se dechaine
Pendit un homme au bout d'un chene
Sans forme aucune de remords,
Ce ratichon fit scandale
Et rugit a travers les stalles,
"Mort a toute peine de mort!"

Puis, on le vit, etrange rite,
Qui baptisait les marguerites
Avec l'eau de son benitier
Et qui prodiguait les hosties,
Le pain benit, l'Eucharistie,
Aux petits oiseaux du moutier.

Ensuite, il retroussa ses manches,
Prit son goupillon des dimanches
Et, plein d'une sainte colere,
Il partit comme a l'offensive
Dire une grand' messe exclusive
A celui qui dansait en l'air.

C'est a du gibier de potence
Qu'en cette triste circonstance
L'Hommage sacre fut rendu.
Ce jour la, le role du Christ(e),
Bonne aubaine pour le touriste,
Ete joue par un pendu.

Et maintenant quand on croasse,
Nous, les paiens de sa paroisse,
C'est pas lui qu'on veut depriser.
Quand on crie "A bas la calotte"
A s'en faire peter la glotte,
La sienne n'est jamais visee.

Anticlericaux fanatiques
Gros mangeur d'ecclesiastiques,
Quand vous vous goinfrerez un plat
De cureton, je vous exhorte,
Camarades, a faire en sorte
Que ce ne soit pas celui-la.