Letras: Charles Aznavour. La Boheme.

Je vous parle d'un temps,

Que les moins de vingt ans,

Ne peuvent pas connaitre,

Montmartre en ce temps la,

Accrochait ses lilas,

Jusque sous nos fenetres,

Et si l'humble garni,

Qui nous servait de lit,

Ne payait pas de mine,

C'est la qu'on s'est connu,

Moi qui criait famine et toi,

Qui posait nue,



La Boheme, la Boheme,

Ca voulait dire, on est heureux,

La Boheme, la Boheme,

Nous ne mangions,

Qu'un jour sur deux.



Dans les cafes voisins,

Nous etions quelques uns,

Qui attendions la gloire,

Et bien que misereux,

Avec le ventre creux,

Nous ne cessions d'y croire,

Et quand quelques bistrots,

Contre un bon repas chaud,

Nous prenaient une toile,

Nous recitions des vers,

Grouppes autour du poele,

En oubliant l'hiver.



La Boheme, la Boheme,

Ca voulait dire,

Tu es jolie,

La Boheme, la Boheme,

Et nous avions tous du genie.



Souvent il m'arrivait,

Devant mon chevalet,

De passer des nuits blanches,

Retouchant le dessin,

De la ligne d'un sein,

Du galbe d'une hanche,

Et ce n'est qu'au matin,

L'on s'asseyait enfin,

Devant un cafe creme,

Epuises, mais ravis,

Faut-il bien que l'on s'aime,

Et que l'on aime la vie.



La Boheme, la Boheme,

Ca voulait dire, on a vingt ans,

La Boheme, la Boheme,

Et nous vivions de l'air du temps.



Quant au hasard des jours,

Je m'en vais faire un tour,

A mon ancienne adresse,

Je ne reconnais plus,

Ni les murs, ni les rues,

Qu'y ont vus ma jeunesse,

En haut d'un escalier,

Je cherche l'atelier dont plus rien ne subsiste,

Dans son nouveau decor,

Momtmartre semble triste,

Et les lilas sont morts.



La Boheme, la Boheme,

On etait jeunes,

On etait fous,

La Boheme, la Boheme,

Ca ne veut plus rien dire du tout.